Она сидела в тишине, медленно пережёвывая спагетти, щедро политое густым сливочным соусом с грибами, а вместе с ним и сегодняшний день. Часы пробили девять вечера. С каждым гулким ударом, усугублялось её чувство вины за такой поздний ужин. Есть перехотелось. Вдруг пропал аппетит, а вместе с ним желание жить. Она посмотрела на свою тарелку. Полупустая, как её жизнь.
Дурацкая привычка доедать, а то испортится, всплыла на поверхность её памяти. Чёрт возьми, кто вообще придумал это - доедать, а то испортится?! И она послушно доедала, пихая в себя то, в чём совершенно не было нужды. И оно портилось,гнило. Но ведь не на тарелке, а внутри, но она, к своему облегчению, этого не видела. Хотя чувствовала, что что-то идёт не так, что с каждым годом к зеркалу, висящему в гостиной, подходит совершенно другая женщина. Чужая. Её тошнило. И дело совершенно не в возрасте, а в дурацких привычках, всплывающих на поверхность нашей памяти...
- BlackCattaleya, "Человек из бутылки"
Комментариев нет:
Отправить комментарий